Um poema de Ingeborg Bachmann

KEINE DELICATESSEN
SEM ACEPIPES

  

Já nada me agrada.

  

 

Deverei eu

enfeitar uma metáfora

com uma flor de amendoeira?

Crucificar a sintaxe

sobre um efeito de luz?

Quem é que vai quebrar a cabeça

com coisas tão fúteis?

 

 

Aprendi a entender as coisas

com as palavras

que existem

(para a classe mais baixa)

 

 

Fome

Vergonha

Lágrimas

e

Trevas.

 

Com o soluço impuro,

com o desespero

(e eu desespero ainda com o desespero)

por tanta miséria,

pelo estado do doente, pelo custo de vida,

sobreviverei.

  
 

Não descuido a escrita

mas a mim.

Os outros sabem

sabe Deus

o que fazer com as palavras.

Eu não sou o meu médico assistente.

 

 

Deverei eu

prender um pensamento,

conduzi-lo à cela iluminada de uma frase?

Alimentar o olhar, o ouvido

com nacos de palavras de primeira qualidade?

Estudar a líbido de uma vogal?

Investigar a cotação erótica das nossas consoantes?

 
 

Terei eu,

com a cabeça desfeita pelo granizo,

com a cãibra da escrita nesta mão,

sob o peso de trezentas noites,

de rasgar o papel,

varrer as tramas de óperas de palavras,

destruindo assim: eu tu e ele ela isso

 

nós vós?

 

 

(Devo. Devem os outros.)

A minha parte – que desapareça! 

In:

III. ÚLTIMOS POEMAS (1957-1967)

 

INGEBORG BACHMANN, O TEMPO APRAZADO POEMAS (1953-1967)
edição bilingue selecção, tradução e introdução JOÃO BARRENTO JUDITE BERKEMEIER